Ты сидишь, как спермчикс в пробирке,
Бухаешь вискарь, чтоб забыть о стыде.
Поёшь — как кот в марте на крыше,
А стихи твои — сплошной понос в ушах.
Сожительница орёт: “Ты ничтожество!”
Ты киваешь: “Да, милая, прости”.
Скилл один — глотать оскорбленья,
И в стакане тонуть, как в своей судьбе.
Но вот я рифмую, чтоб ты не скучал,
Твой талант — в подвале, в пыли и в дерьме.
Спермчикс вечный, вечно пьяный,
Жизнь — как тост: “За здоровье… твоё!”